El otro día pasó algo. Algo de eso que quizá sólo me puede pasar a mi. Y es que ya se está haciendo costumbre y si no es que me da una crisis exsitencial en la conchaacústica, al menos tenía que tener una conversación de este calibre.
Pues está claro que las artes son "inútiles", está claro que no se justifican más que porque son y en vez de tratar de ayudarnos a sostener el mundo, lo único que hacen es agrandar esas sombras que a veces -cuando leemos un libro, cuando escribimos un poco, cuando nos detenemos a pensar- no intentan deborar.
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