miércoles, 21 de diciembre de 2011
Problemas.
Hace tiempo que no escribo. Creo que mis ideas están algo aguadas. O no. No es justo decir eso. La verdad es que sigo pensando e incluso hay muchas nuevas ideas que han dado vuelta por ahí. No podemos hablar de un stand-by, si en realidad mi cerebro se ha comportado más como una centrífuga de donde cada cierto rato sale disparado un nuevo pensamiento.
Pero aun así no escribo.
Podría echarle la culpa al sueño (sí, ahora tengo sueño; más bien estoy cansado y incluso mejor, agotado). Pero no es eso. Aunque los ojos pesados hacen que sea más difícil mirar la pantalla, no le impiden a los dedos echarse a correr. Hay que ser más cuidadoso y es que no hay real problema de cansancio. Y como tampoco es que no piense, no es que podamos decir que las neuronas se hayan ido a la playa y estén echadas guata al sol. El cansancio tampoco es mental.
El tema a de ir por otro lado.
Tal vez -y eso siento- estoy en una escasez de letras, algo así como una sequía de palabras o peor aun alguien a puesto sin darme cuenta una veda literaria en mi.
~
La cosa es grave. Tenemos que tomar partido. Hay que hacer algo. Porque si seguimos así -y no quiero ni pensarlo- podrían no sólo morir las letras, sino que matar al literato y ahogar el hombre que hay tras éste.
viernes, 2 de diciembre de 2011
Mal de lector
lunes, 21 de noviembre de 2011
Obsesión
miércoles, 2 de noviembre de 2011
Sobre las dos.
martes, 1 de noviembre de 2011
Temores paraverbales
Piedras y olas.
En el momento en que empiezas a sentir que ser tu es parte real de tu vida es cuando los otros están ahí, cuando realmente están ahí. Pero a su vez, cuando los sentimientos no son tan claros, cuando parece que la realidad que sientes es parte de un reflejo en el agua, entonces las cosas no son tan buenas como parecen. Porque aunque no todos los entiendan al final lo sentimientos no fueron hechos para ser meras olas en el charco tras tirar una piedra; lo que les toca es ser piedras y sino nubes, pero cosas reales que están y no que pasan a veces y así como así.-
I.
Había unos edificios.Eran unos edificios muy altos. Y caminaban.También había unos vampiros.Uno de los vampiros mordió al edificio más alto, y se le rompieron los colmillos. Luego se le cayeron todos los dientes, y se echó a llorar.Entonces, los demás vampiros le dijeron:-¿Por qué estás llorando? ¿No son tus dientes de leche?Y él dijo:-No, son mis dientes de mayor.Y los vampiros supieron que ya no podría volver a ser un vampiro, y le dejaron a un lado.FIN
domingo, 25 de septiembre de 2011
Azucar.
viernes, 23 de septiembre de 2011
No sabes que escribir y eres escritor.
No saber que es escribir es algo más común de lo que parece. Pasa cuando duermes y cuando vas al baño, cuando cantas y cuando das un beso. Y aun así, puedes escribir. Porque lo importante es que después de todo, en los mismos momentos, en las mismas situaciones, con sin y todo lo demás, puede que sepas que escribir o no, pero las letras salen sin siquiera saberlo. Sencillamente salen. A veces incluso acabar mojando la cama.
lunes, 19 de septiembre de 2011
Dormitando.
Entrar en los brazos de Morfeo y perder la conciencia. ganar en la imaginación en la oscuridad que encierra la luz, como las estrellas que en realidad no brillan, pero que su luz aun viaja hacia nosotros y nadie nos ha contado que ya están muertas. Sueño. Sueños. La realidad de la que tus sentidos son dueños, de la que tus emociones se apoderan. La realidad donde la razón duerme sin razón alguna más que descansar y dejar jugar a los que día a día mengua... porque como dicen por ahí, cuando el gato sale, los ratones hacen fiesta.
jueves, 15 de septiembre de 2011
Ojos pesados.-
jueves, 8 de septiembre de 2011
domingo, 14 de agosto de 2011
Corazón abierto.
tener el corazón abierto
muy abierto,
tan abierto.
Ni de par en par,
ni en todo
su ancho y largo;
sino
abierto,
tener el corazón abierto.
Que las luces sean más luces,
que los rayos
quemen más,
que el fuego
de más chispas.
Tener el corazón abierto,
sin negarlo
sin olvidarlo
sin rogar, ni dejarse morir.
Abierto, para vivir más
la vida,
para sentir
hasta que se abra el corazón,
sentir hasta dejar el corazón abierto
para tener el corazón abierto
y sentir
vivir
amar
como debe hacerse,
con el corazón
completamente
abierto.
Años sin escribir.
Parece que fuera mucho, que estuve perdido por el mundo, los tres años en el desierto o la escapada al bosque de pinos. No lo sé, no lo sé bien. Yo más bien diría que los dedos simplemente no quisieron andar por estos lados, que las azucenas no buscaban brotar en estos paramos y que los gisantes siempre son guisantes. Porque acontece que aunque no haya aparecido por estos lados, aunque se me haya ido julio y el comiezo de agosto, aunque no hayan visto nada de mi por aquí, la vida ha seguido siendo vida y el tiempo que no sabe detenerse, claro que no lo ha hecho. Han pasado muchas cosas, la función seno siguió subiendo y bajando y hemos llegado hasta hoy, donde la letras vuenven a emergen, a ver la luz, desde la tumba, desde bajo la tierra, desde la cueva en la que estaban escondidas.-
domingo, 3 de julio de 2011
Casualidad de ti y del cielo
queriendo que me de cuenta.
¿Hasta cuándo tendré para desolidificar mi corazón?
Está duro como piedra,
ni el tiempo ni yo
supimos cuidarlo.
Pero acá viene el cielo,
el cielo se está cayendo,
no son meteoritos, ni estrellas fugaces.
Es algo mejor.
-¿Vienes tú?
Eso parece, ahí parece que vienes.
Vienes alegre, vienes cantando,
vienes jugando a ser persona y olvidando que no lo eres, no.
Ahí vienes,
lo traes contigo.
Traes contigo todo ese saco de casualidades.
¡Qué tontos somos nosotros que así las llamamos!
Ay, qué casualidad
es encontrarte.
Qué casualidad es
que aparescas con tu rostro
en otros rostros.
Dime, ¿por qué juegas?
Dime, ¿cómo juegas?
Acaso yo tengo que darme
cuenta por mi mismo.
El cielo está cayendo,
el cielo ha caido
del cielo.
Desde el cielo siento tus ojos,
siento tu aroma,
siento tus manos
y rio,
rio de ver
tus casualidades.
miércoles, 29 de junio de 2011
Chicleza
Realmente mi cabeza parece chicle y a veces creo que con todo lo que a veces pretendo estirarla, más que ganar positivos, voy a terminar por lograr que el chicle se corte.-
martes, 28 de junio de 2011
Algo sobre la madrugada.
Mientras escucho a The Smiths, no puedo dejar de cuestionarme esto del horario nocturno. No nos hace bien, ya está claro, pero vamos que nos hemos acostumbrado y como parece ser a esta hora un poco la vida del escritor que llevamos dentro que la de nosotros mismos, la que se expresa a cada instante. Música, letras y las ojeras permanentes, porque ya no crecen, ni desaparecen, en la misma medida en que estamos completamente acostumbrados a estar a estas horas de la madrugada. Porque el bohemio es noctámbulo, pero el noctámbulo lo siente más y está más solo; algo así como con el silencio, su propio silencio y tan sólo todo lo que el decida que lo acompañe. Pega de solitarios dicen algunos, me suena más a trabajo de egoísta o soberbios, que lo único que saben es decidir ellos mismos, por si mismos y no le importa mucho el resto, mientras ellos puedan estar con lo que si mismos quieren.
sábado, 25 de junio de 2011
Ay, puta, qué te quiero tanto !
Es loco, más bien in-creíble. Sí, en el mismo sentido en que parece que no queremos, en el mismo tiempo y el mismo espacio, ese en que creemos nos convertimos en un ermitaño, parece que basta con que volvamos a oler el color del sol, para que las cosas cambien. Y es como que las costillas fueran a abrirse, el diafragma fuera a reventarse y todos las viseras pectorales fueran a brotar.
lunes, 20 de junio de 2011
No me cabe duda.
No me cabe duda. No me alcanza la razón para siquiera preguntármelo, pero debemos de hacerlo. Es pertinente. Acaso han oído hablar de cuando uno termina la vida. De esos momentos que terminan por ser lo últimos momentos. ¿Lo han escuchado? Les suena siquiera en la conciencia o quizás les retumba en el inconsciente la idea de esas conductas finales.
Es acerca del final. De los pasos gloriosos al abismo. Son los microsegundos en que el sol comienza a eclipsarse, pero sin que aun nadie lo note. Es el aliento final, el suspiro del adiós. Son los capítulos terminales de un libro que nadie sabe que va a acabar. Son las últimas páginas sin ese roce secreto que encierra el fin. Hablamos de los dedos que acarician las notas que salen del piano, dando por terminada una magnífica sinfonía; una sinfonía que necesita de unos minutos de silencio, para aclarar que ya ha entregado sus últimos compases.
¿Y ahora, ya les suena? Pues bien, de eso trata. Sobre la última mirada aérea que Dios tiene de nosotros. Vengo a hablarles –más bien a escribirles- acerca de una muerte que se aproxima. De una muerte sigilosa, que nadie ve venir, pero que luego de que ha llegado, nadie duda de que todo estaba calculado. Pues, ¡vamos!, el destino atenta. Y no es que exista el destino, pero no hay nada, nada, absolutamente nada que me haga creer en las casualidades y por el contrario, vaya que hay cosas que apunta a que todo calza como un rompecabezas de un millón de piezas que tan sólo Dios podría –y puede- armar.
***
domingo, 5 de junio de 2011
¡Voy a publicar un libro!
Ya basta de preguntas y vamos a escribir ¡Voy a publicar un libro!
martes, 31 de mayo de 2011
Tildes.
A veces, me pregunto si de verdà soy lo que soy o es lo que es. A veces me pregunto si al cerrar los ojos la realidad es màs real. A veces me pregunto que si acaso al dar vueltas los tildes, tambièn se daràn vuelta el mundo y el corazòn que pierde la razòn o màs bien nunca la ha tenido, con tal la recobra o parece al menos tener algo màs de sentido.
miércoles, 25 de mayo de 2011
martes, 17 de mayo de 2011
Conversando.
- Dicen que es algo común a esta hora de la noche, no te preocupes, es super normal que te pase.
- Dime, si es tan común, qué se hace ?
La mentira.
A veces no te crees. Es como leer la carta de alguien más a quien sólo el tiempo y el dolor de la vida te demostró que no valía la pena, que era una mentira. Consiste en releerte; sí, en esa sencilla tarea de leer lo que anteriormente escribiste. No importa el tiempo, no importa el sentido, no importa la edad, ni la luz, ni la distancia, ni el ritmo. Tan sólo es que no te crees, es que cada una de esas palabras que están ahí entretejidas parecen ser de quien solamente supo mentirte y ahora mientes tú. Mientes mirandote a tu propia cara, sin poder esquivar tus ojos y ahora te duele. Y ahora te duele que el mentiroso seas tú, que aquél que perdió la dignidad está frente a ti, frente a tu reflejo, en tu espejo delante de tus propios ojos. Y te mirás directo y te aborreces. Y piensas, entre la pena y la rabia, todo aquello en lo que te convertiste luego de quien sabe que cosas que te hizo la vida. Y eres un mentiroso, nada más que un mentiroso.
O tal vez no, pero aun no te das cuenta.
Aun no te das cuenta, que el que miente no es el de antes, porque ese es el que serás cuando pienses que el mentiroso es el que ahora que sufré y reniega de todo lo que tendrá algún sentido mañana.
Ha pasado mucho tiempo.
Vaya que ha pasado, vaya que han pasado cosas. Vaya uno a saber por qué es que realmente he escrito menos y no la simple excusa que dice es por el tema del cambio de e-mail. Vaya uno a saber por qué las cosas paraceen tener ese ritmo, por qué la responsabilidad parece no existir, por qué los pájaros siempre andan por ahí tan felices, por qué las góndolas sólo son de Venecia. Vayan a pararle los golpes a los policías, los palabras absurdas a los políticos, las tristezas a los payasos y las células proliferadoras de cancer al cuerpo de aquel que se enferma sin siquiera saberlo. Vaya a calmar la manecilla del reloj que nos quiere dar la hora, vaya a detener el minutero, vaya a sostener el secundero, que es el más pesado. Vaya alguién a saber por qué el tiempo cae pesado como juicio. Vaya alguien a tratar de que el tiempo deje de escaparsele por los dedos y vaya luego a anotar la receta para que no la olvida y pronto me la envie por correo que es justo lo que necesito.
Vaya que ha pasado tiempo.
viernes, 29 de abril de 2011
Buen viaje, Gonzalo.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio."
miércoles, 20 de abril de 2011
Abuso de comas.
Creo, tan sólo creo, algo así como creer un poco, quizá, tal vez, algo así como creer a medias, que a veces, algunas veces, puedo, quizá sin darme cuenta, quizá porque sí, porque no, porque quiero, porque no sé, porque puede ser, porque no puede o quien sabe porqué, que a veces, sí, esas veces, hay veces, algunas, algunas veces, en que, así, de está forma, tiendo, se me da, me surge un poco, tal vez dos, tres o cuatro pocos, mas tiendo al fin, al fin y al cabo, de abusar, abusar o algo así, algo así como aprovecharme, pero no tanto, nunca tanto, dejemoslo en menos, más bien en abusar, tan sólo abusar, a veces, algunas veces, un poco, abusar, abusar de las comas.
#Sinsentidoenmediodelalecturainfinitaporelestudioquesehaceeldíaantesenmediodelanoche
sábado, 16 de abril de 2011
Carretera.
jueves, 14 de abril de 2011
Me regalaste la mejor semana.
La pasión de los abrazos.
lunes, 4 de abril de 2011
Lo único que queda.
domingo, 3 de abril de 2011
Del sur del sur del mundo.
Tengo que estudiar. He estado más estudioso, más responsable. Pero no hay ánimo. Creo que estoy algo decepcionado. Decepcionado de que la gente esté acostumbrada a mirarse el ombligo; de que a todos se les olvide que hay un otro, que hay más que un otros, unos otros y mucho más. Estoy algo triste, sino es que acongojado, porque a veces aunque creo que el mundo puede salvarse, que hay algo de fe, que la vida puede sentirme así de profundo... a veces, las luces se atenuan y el cuerpo simplemente cae, se deja llevar por la gravedad hasta posarse sobre el colchón de la cama, sucumbiendo, aun sigue cayendo. Y se va y se queda el alma, se suspende y aparecen los suspiros y los suspiros, esos que anhelan que los ángeles vengan y le tarareen una canción de cuna, mientras el cielo, sobre sus ojos, corre conversandole a las nubes sobre la eternidad de los páramos de trigo del sur del sur del mundo.
lunes, 28 de marzo de 2011
lunes, 21 de marzo de 2011
Mundo, arriba los corazones !
Y poco a poco a alzarlo, bien alto. Como quien levanta el puño con ufanía. Seamos, quien sin cerrar los ojos, no los mantiene abiertos, sino viendo más allá, viajandose hacia otros lares.
Sostengámoslo arriba y que gotee, que se desangre, pero que nunca, nunca, deje de estar en lo alto, como un pajaro que quiere alcanzar el cielo, aunque se le vayan a romper las alas.
viernes, 11 de marzo de 2011
Proceso de Adaptación.
domingo, 27 de febrero de 2011
Tragedia
miércoles, 9 de febrero de 2011
Y por la cresta que puede ser fuerte.
Y es todo tan fácil.
Pero es que ya no me importa nada. Y claro que con aquella excepción. No me importa más bien el resto. El resto que acaso no les corresponde. El resto que no está en sus manos, esas que se acercan y que se alejan con la misma frecuencia, dandole el equilibrio en que se basa el ritmo de mi interior. Porque vamos que a final de cuentas tal como eso me destruye, también es lo único que puede llegar hasta la estrella más alta del cielo. Y es todo tan fácil.
El señor cansancio.
Y había que hablar del cansancio. Había que mencionarlo. Porque para ser justo la semana pasada al menos ha sido completa para aquél. Él mismo que nos deja sin horas de sueño, el mismo que nos despierta temprano por la mañana, el mismo que nos hace mantenernos por horas y horas, el mismo que nos va quitando la energía poco a poco y parece que incluso pusiera un paraguas para que ni los rayos del sol nos recarguen. El mismo que no es más que consecuencia de nostros mismos, de nuestras desiciones, de lo que queremos ser y de lo que trazamos en una croquera. Porque a final de cuentas es el único que nos hace querer ir a la playa, perdernos del mundo y simplemente respirar al señor oceano.
Escriba-no.
Ya, está bien, me iba a ir. Y pues bien el jueves me marcho a la playa. Pero vamos! No seamos. Pues entre lectura y lectura, más nos justa escupir por las manos. Porque al final de los tiempos, escritor va a ser hasta el final y porque todas las razones restantes pierden y toman más sentido con en este dimensión.
domingo, 23 de enero de 2011
Sabes qué..
3 am
Una reflexión.-
martes, 11 de enero de 2011
De A y B.
Andamos con todos los colores y eso a veces termina siendo negro. Ahogamos todas nuestras ropas en una piscina gigante, pero al olvidarse del detergente parece no servir de nada; es más, parece que tal sólo se ensuciará todo, lo que ya estaba limpio, incluso reluciente.
Es que parace que la ventana aun no está bien abierta o afuera no sopla mucho viento, porque todavia no se va todo el aire sucio y seguimos sintiendo un poco el olor a encierro.
Y es que a final de cuentas, parece que la soledad no puede salir sin que entre alguien antes a la pieza.
La pena no se irá tan pronto.
Y es que más allá de que no sé como explicarlo, es obvio que tengo pena, es cierto que cada vez que me acuerdo del tema me baja la angustía y es obvio que ando sensible. Porque vamos, no es normal ponerse a llorar en la cocina o acordarse con cada cosa que se nos pasa frente a la nariz.
Y es que vamos que me sorprende cuanto puede llegar a pesar.
Porque seamos sinceros, aunque digamos adios y entreguemos nuestros mejores deseos, aunque lo guardemos por siempre muy dentro de nuestro corazón, aunque la felicidad siga estando allí y más aun en el recuerdo, la pena es algo que no se irá tan pronto.
lunes, 10 de enero de 2011
Más que nada.
Hay muchas cosas que decir, miles de experiencias y m´ñas bien un sinfin de sentimientos que nos tienen hecho más que un nudo, una revoltija, pero da igual, da igual cuando pensamos que en verdad, en verdad verdad, lo que va del año ha sido bien bueno, por no decir mucho y por no recordar que eso sólo nos hace creer que todo puede ir adquieriendo el mismo color, si es que no es color de rosa.-
domingo, 2 de enero de 2011
Dolor de cabeza
sábado, 1 de enero de 2011
Utilidad.
Tiene que ver con que no sé de que sirve. De qué me ha servido? Acaso he sido más feliz, acaso me han dado un premio, acaso he tenido algo más que alguien que no lo haga, acaso tiene verdaderamente sentido. Pues bien no lo sé, no tengo (al menos ahora) la menor idea.
Pero pues vamos, que aunque nos llamen todos, nos dejen miles miles de mensajes, dónde están de verdad?
Y no lo sé, no lo sé y a veces no sirve de nada si no puedes sentirlo ahí donde está bien oscuro, porque aun la luz no puede traspasar la piel y menos los huesos y musculos.-